Jeder Tag ist nur noch grau in grau.
Im Dunklen gehen,
im Dunklen kommen.
Was Sonne ist?
Weiß`nicht mehr genau.
Die Tagen gehen dahin, wie im Flug.
Aufstehen,schlafen,
aufstehen, schlafen.
Arbeit bestimmt unser Leben,
langsam habe ich genug.
Die Monate sausen an uns vorbei.
Frühling, Sommer,
Herbst, Winter.
Niemals was anderes sehen,
Alltag ist nur noch einerlei.
Die Jahre ziehen ins Land.
Eins, zwei,
zehn, zwanzig.
Nun sind wir alt und grau,
haben die Zeichen nicht erkannt.
Wir haben alles hinten an gestellt,
waren in Arbeit vergraben,
haben Raubbau
mit unseren Körpern betrieben.
Nur die Liebe ist uns geblieben,
doch das ist mehr,
als man sich wünschen kann.
©Angel am 12.03.2003 um 06:33 Uhr
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